Sábado a tarde tocou o telefone em casa e a noticia foi chocante.
Flávia, de 13 anos, colega de sala de aula de minha filha havia deitado para dormir na sexta e não despertou mais. Estava morta.
No domingo gelado, não me lembro de ter enfrentado um vento tão gelado em minha vida, mas num cenário lindíssimo,um tristeza de dimensões além da compreensão humana.
Pior, havia uma carta deixada para as amigas, um grupo de 5, dentre elas minha filha.
A carta entregue na quinta um lamento sobre a separação do grupo que ocorreria em breve, na verdade uma das amigas se transferiu de escola e outras duas vão mudar no final do ano, e com isso o último ano, que será em 2011, seria triste e incompleto, elas não se formariam juntas.
Caiu como uma bomba, uma premonição.
Muito desespero, muitas lágrimas, a carta correndo de mão em mão.
Sexta feira seguinte, ontem, excursão para o PlayCenter.
Uma farra, nunca se divertiram tanto nas Noites do terror.
E olha que na quinta deu pau num dos brinquedos e saíram 15 ou 16 crianças feriadas uma com o nariz quebrado... pensa que alguém pensou em desistir.
Meia noite e vinte chega o onibus, crianças eufóricas, outro friozinho de doer.
Quem se lembra da Flávia?
O que tem dentro do coração dessa criançada?
Quem se comoveu de verdade com a dor da mãe dela? Com o arrumar a cama onde a filha nunca acordou...
Dê um celular novo prá uma adolescente durante o velório da mãe que ela sai pulando de alegria.
Foda né?
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